Она прокляла дочь за этот брак и не видела её 12 лет. А потом на пороге появился странный конверт

В тот день Анна Сергеевна собиралась сжечь письмо, даже не открывая.

На конверте не было знакомого имени. Только её адрес, выведенный неровным детским почерком, и обратный — какое-то горное село в Дагестане.

Анна уже хотела бросить конверт на стол, когда увидела в левом нижнем углу три слова:

«Бабушке Анне. Лично».

У неё задрожали пальцы.

Бабушкой её никто никогда не называл.

Потому что единственную дочь Анна Сергеевна вычеркнула из своей жизни двенадцать лет назад.

По крайней мере, именно так она всем говорила.

3

Signature: u7iD/lPAxDLA9PfkCGg5plVuulFsalI7QLp/Dul6T79ywEe6C7TbBoLTExO/0I33KNofnf0rQjESa4zP58tU3zOyDI2fWUS8ACEg+Rm7T00W+5wCtcUnje7/EpWW291BEjNs3xBMekFz9F9OzA8xIdXZAPks5Yt3xEdXrsNStisKDhhESZ1nyciPBqzparlF5JnfYuw7w0sIjBpp7ymSSQFQ8cyWiFNWSog05VD0A/0=

Двенадцать лет назад Марине было двадцать два.

Она приехала домой на летние каникулы — похудевшая, загорелая, какая-то непривычно взрослая. Целый день помогала матери по хозяйству, а вечером долго сидела напротив неё за кухонным столом и крутила в руках чайную ложку.

Анна Сергеевна сразу поняла: что-то случилось.

— Мам, я замуж выхожу.

Ложка в руке Анны замерла.

— За кого?

Хотя имя она уже знала.

Марина последние полгода только о нём и говорила.

Тимур.

Однокурсник.

Парень из Дагестана.

— За Тимура, — тихо сказала дочь.

Анна Сергеевна медленно поставила чашку на стол.

— И куда он тебя повезёт?

Марина помолчала.

— Домой. В горы. У них большое село. Семья. Отец, мать, братья. Мам, ты только не начинай. Я уже всё решила.

— Он мусульманин?

— Да.

— А ты?

— А я твоя дочь.

Анна Сергеевна резко поднялась.

— Пока дочь.

Марина побледнела.

— Мам…

— Нет. Ты меня дослушай.

Анна подошла к окну. За стеклом темнел огород, ветер шевелил листья молодой берёзы, которую Марина когда-то принесла из школы маленьким саженцем.

— Ты хоть понимаешь, куда едешь? Чужая семья. Чужие обычаи. Чужая вера. Ты его знаешь два года. А жизнь — это не два года.

— Я его люблю.

— Любовь проходит.

— У тебя прошла?

Анна резко обернулась.

Муж Анны умер шесть лет назад. После него у неё остались только этот дом, хозяйство и Марина.

Вопрос дочери ударил больнее, чем она ожидала.

— Не смей.

— Мам, я не хотела…

— Если уедешь с ним, можешь сюда не возвращаться.

Марина замерла.

— Что?

Анна Сергеевна и сама услышала, насколько страшно прозвучали её слова.

Но гордость уже несла дальше.

— Выбирай. Он или я.

— Мам, нельзя так.

— Можно.

— Я твоя дочь.

— Значит, веди себя как дочь.

Марина заплакала.

Анна Сергеевна отвернулась.

Ей казалось, дочь сейчас подойдёт, обнимет её, скажет: «Хорошо, мам. Я останусь».

Но Марина сказала другое:

— Прости.

Через месяц она уехала.

С одним чемоданом.

Тимур приехал за ней сам. Стоял возле калитки — высокий, худой, в белой рубашке — и несколько раз пытался заговорить с Анной.

Она даже не вышла из дома.

Смотрела из-за занавески, как дочь ставит чемодан в багажник.

В последний момент Марина обернулась.

И долго смотрела на окна.

Анна могла выйти.

Могла просто поднять руку.

Могла сказать одно единственное слово:

«Береги себя».

Но не сказала.

Машина уехала.

А вечером Анна Сергеевна сняла со стены фотографию дочери и спрятала её в комод.

— Всё, — сказала она пустому дому. — Нет у меня больше дочери.

Только почему-то именно с той ночи она начала спать с открытой дверью в Маринину комнату.


Первый год Анна ждала.

Хотя никому бы в этом не призналась.

Каждый раз, когда возле калитки останавливалась машина, сердце у неё начинало бешено колотиться.

Каждый раз, когда почтальон шёл по улице, она невольно выглядывала в окно.

Потом заставляла себя одёрнуться.

«Не нужна она мне».

Но письма не было.

Телефон молчал.

Прошёл второй год.

Потом третий.

Соседка однажды спросила:

— А Маринка-то как?

Анна, не моргнув, ответила:

— Нет у меня Марины.

С тех пор спрашивать перестали.

Только по ночам Анна доставала из комода ту самую выпускную фотографию.

Марина стояла на ней в голубом платье с букетом ромашек.

Восемнадцать лет.

Смеётся.

Вся жизнь впереди.

Анна проводила пальцем по фотографии и шептала:

— Ну и живи там, раз мать тебе не нужна.

А потом плакала.

Тихо.

Чтобы даже пустой дом не слышал.


Так прошло двенадцать лет.

Двенадцать зим.

Двенадцать дней рождения дочери, в которые Анна с утра помнила дату, а вечером убеждала себя, что забыла.

Двенадцать Новых годов, когда она машинально ставила на стол две чашки, а потом одну убирала.

Двенадцать вёсен под берёзой, посаженной Мариной.

Анна постарела.

Хозяйство стало меньше.

Сначала продала овец.

Потом перестала держать поросят.

Остались несколько кур да корова Зорька.

И дом, в котором слишком громко тикали часы.

А потом пришло письмо.


Анна Сергеевна долго смотрела на конверт.

5