Сообщение пришло в 20:17.
Я как раз сидела за кухонным столом и проверяла окончательное меню ресторана.
До сорокалетия сына оставалось четыре дня.
На столе лежали договор, чек на предоплату и распечатанная рассадка гостей.
В телефоне мигнуло сообщение от Артёма.
«Мам, только не обижайся. На юбилей лучше не приезжай. Лена против. Нам всем будет неловко».
Я перечитала три раза.
Потом сняла очки.
3
Протёрла стёкла.
Надела снова.
Сообщение не изменилось.
Следом пришло ещё одно:
«Давай только без скандала. Потом отдельно посидим. Просто так всем будет спокойнее».
Я посмотрела на лежащий передо мной договор.
В графе «заказчик» стояло моё имя:
Ирина Николаевна Соколова.
Странно.
Раньше я не придавала этому значения.
Теперь вдруг стало очень важно.
Артёму исполнялось сорок.
У него была жена Лена, две дочери, хорошая работа и квартира.
Они не жили за мой счёт.
И я этим даже гордилась.
Никогда не приходила без приглашения.
Не лезла с советами.
Не проверяла, чем они кормят детей.
Не спрашивала, сколько Лена тратит на одежду.
Мне казалось, что именно так и должна вести себя нормальная мать взрослого сына.
Проблема была только в одном.
Когда им нужна была помощь, я почему-то мгновенно становилась близким человеком.
А когда наступал праздник — превращалась в неудобную родственницу.
Первый раз я заметила это весной.
Лена попросила забрать младшую внучку из художественной школы.
У них обоих была работа допоздна.
Я забрала девочку.
Накормила.
Она осталась у меня ночевать.
На следующее утро Артём приехал за ней.
Поблагодарил.
Поставил на стол пакет яблок.
Потом, уже надевая куртку, сказал:
— Мам, ты только не обижайся, сегодня у нас семейный ужин.
Я удивилась.
— И?
— Просто родители Лены приедут, её брат с женой.
— Хорошо.
— Ну… чтобы ты не подумала, что мы тебя забыли.
Я посмотрела на него.
— Артём, я вообще собиралась сегодня мыть окна.
Он облегчённо рассмеялся.
Вечером прислал фотографию.
За большим столом сидели родители Лены.
Её брат.
Его жена.
Двоюродная сестра.
Две подруги Лены с мужьями.
И мои внучки.
Я ничего не сказала.
Через месяц был день рождения старшей внучки.
Лена позвонила:
— Ирина Николаевна, вы сможете приехать к трём? Мне одной не справиться.
Я приехала.
Привезла пироги.
Нарезала фрукты.
Помогла накрыть стол.
Застегнула внучке платье.
Расставила салаты.
Около пяти Лена вдруг сказала:
— Спасибо большое. Дальше мы сами.
Я не сразу поняла.
— А праздник во сколько?
— В шесть.
— Тогда я пока посижу.
Она замялась.
— Просто там в основном дети будут. Родители одноклассников. Народу много.
Я посмотрела на неё.
Потом на накрытый мной стол.
— Понятно.
Артём встретил меня в прихожей.
— Ты уже уходишь?
— А надо остаться?
Он бросил взгляд на жену.
— Ну… там правда детский праздник.
Через час мне прислали фотографию.
За столом сидели родители Лены.
Её брат.
Две подруги.
Несколько мужчин.
Взрослых было больше, чем детей.
Я опять ничего не сказала.
Но с того дня перестала бросать всё по первому звонку.
Когда просили забрать детей, я сначала смотрела свои планы.
Когда нужна была помощь с покупками — не отменяла встречу с подругой.
Артём однажды даже заметил:
— Мам, раньше ты как-то проще была.
— Раньше вы чаще вспоминали, что я тоже человек.
Он решил, что я пошутила.
О юбилее Артём заговорил летом.
— Мам, я сорок лет один раз отмечаю.
— Согласна.
— Хотим ресторан.
— Отличная идея.
— Если подарок ещё не придумала, может, поможешь с банкетом?
Я предложила восемьдесят тысяч.
Для меня это были серьёзные деньги.
Но сыну сорок.
Хотелось сделать хороший подарок.
Ресторан выбирали они сами.
Зал — они.
Меню — они.
Ведущего — они.
Меня попросили только оформить договор, потому что предоплату вносила моя карта.
Общая сумма банкета была почти сто сорок тысяч.
Я внесла пятьдесят две тысячи.
Ещё двадцать восемь должна была доплатить перед праздником.
Остальное — Артём.
За десять дней до юбилея я купила платье.
Тёмно-зелёное.
Давно себе такого не позволяла.
Продавщица сказала:
— Вам очень идёт.
Я даже улыбнулась отражению в зеркале.
Через несколько дней Артём приехал за старыми фотографиями.
Ведущий хотел показать детские снимки.
Мы листали альбом.
Вот Артём в первом классе.
Вот на велосипеде.
Вот в общежитии, где мы несколько лет жили после моего развода с его отцом.
Он вдруг замолчал.
— Мам.
— Что?
— Только ты на юбилее про общежитие не рассказывай.
Я подняла глаза.
— Зачем мне рассказывать?
— Ну… ты иногда любишь вспоминать, как тяжело было.
— Артём, я ни разу не рассказывала твоим коллегам, что зимой ходила в старом пальто, чтобы купить тебе ботинки.
Он покраснел.
— Я не это имел в виду.
— А что?