Раньше этот вопрос разорвал бы её на части.
Теперь Мария даже не задумалась.
— Да.
И впервые сказала это не назло ему.
Не чтобы доказать.
Не чтобы победить.
Просто потому, что это была правда.
На следующий день Мария собиралась уезжать.
Мать положила ей в сумку пироги.
Отец вынес чемодан.
Катя приехала с детьми проводить её.
Андрей остался возле машины.
И вдруг маленькая племянница забежала в дом.
Через минуту вернулась, держа что-то в руках.
— Тётя Маша! Это твоё?
Мария посмотрела.
Деревянный гребешок.
Тот самый.
С неровным цветком на ручке.
Она даже не знала, что мать сохранила его.
Катя увидела вещицу и замолчала.
Андрей тоже узнал.
На несколько секунд прошлое снова оказалось среди них.
Маленькое.
Деревянное.
Поместившееся в детской ладони.
— Твоё? — снова спросила девочка.
Мария взяла гребешок.
Провела пальцем по выцветшему цветку.
Когда-то эта вещица означала для неё обещание всей жизни.
Теперь — просто кусочек дерева.
Она улыбнулась.
— Было моё.
— А теперь?
Мария посмотрела на племянницу.
Та стояла перед ней с двумя смешными косичками.
— Теперь твоё.
— Правда?!
— Правда.
Девочка радостно прижала подарок к груди и убежала.
Катя тихо спросила:
— Не жалко?
Мария посмотрела вслед ребёнку.
— Нет.
И вдруг поняла, что действительно не жалко.
Ни гребешка.
Ни несостоявшейся свадьбы.
Ни тех двух лет.
Даже их.
Потому что любовь, которую она когда-то отдала Андрею, не пропала.
Она просто вернулась к ней самой.
Только на это понадобилось время.
Мария села в машину.
Отец хлопнул ладонью по крыше.
— Звони, как доедешь!
— Обязательно.
Мать махала платком.
Катя обнимала детей.
Андрей стоял чуть в стороне.
Машина тронулась.
Деревня медленно поплыла назад.
Дом.
Калитка.
Старые яблони.
Дорога, по которой когда-то Мария бежала навстречу человеку, считая, что вместе с ним возвращается её счастье.
Теперь она ехала по этой дороге в другую сторону.
И улыбалась.
Потому что наконец поняла:
иногда человек не возвращается к тебе не потому, что жизнь решила тебя наказать.
Иногда он не возвращается потому, что впереди тебя ждёт дорога, на которую вы всё равно не смогли бы выйти вдвоём.
Она два года ждала Андрея.
Потом ещё несколько лет училась его отпускать.
А однажды проснулась и поняла, что больше никого не ждёт.
Не потому, что разучилась любить.
А потому, что научилась жить.
Солнце поднималось над полями.
Мария приоткрыла окно.
В машину ворвался свежий ветер.
Она вдохнула полной грудью и посмотрела вперёд.
Туда, где за поворотом уже не было ни Андрея, ни старых обещаний, ни чужой свадьбы.
Там была её собственная жизнь.
И самое прекрасное заключалось в том, что она только начиналась.